POIROT
A MORTE DO ARTISTA
Já pouco posso fazer por ele, Sra. Hill.
- Está muito fraco. - Valha-me Deus.
- Não há esperança? - Infelizmente não.
Já nem é uma questão de dias, mas sim de horas.
O Sr. Anthony tem família?
Tem um irmão, Henry,
mas há 20 anos que não se falam. - Mais ninguém?
Bem, sim, o Sr. George, o sobrinho de Londres.
Ele deve querer ser informado.
Pegando prontamente No machado
Que guarda junto a si,
O nobre bombeiro Vai para o combate...
- Já foste bombeiro? - Não, mas já me sentei ao lado de um.
E que canção bem-disposta sobre um sapateiro é esta?
É sobre um sapateiro que está sempre feliz.
Lamento incomodá-lo, George, mas tem uma chamada.
Pode ficar com o recado?
É o seu tio, meu caro. Creio que está muito mal.
Compreendo.
Obrigado, Harry. Vou já.
Sempre alegre E nunca triste
Enquanto canto esta canção, Estou a remendar uma bota.
Vais ter uma bota, vais!
Foi o próprio médico que disse que era melhor ligar-lhe.
Ele está muito mal, Sr. Lorrimer.
E eu estou-lhe muito agradecido, Sra. Hill. É uma situação terrível,
mas não posso ir a Brighton até Domingo, no máximo.
Ele está às portas da morte, Sr. Lorrimer,
Domingo pode ser demasiado tarde.
Meu Deus, infelizmente pouco mais posso fazer.
Acha que devo tentar contactar o Sr. Henry Gascoigne?
O Tio Henry? Não, por Deus. Ele ficaria muito feliz.
Não, quando chegar a hora, eu próprio lhe direi.
Como queira, Sr. Lorrimer.
Então até Domingo. Adeus.
Adeus, Sra. Hill.
Meu Deus.
... e após a derrota de Inglaterra no primeiro jogo em Trent Bridge,
os seleccionadores fizeram duas alterações.
R.E.S. Wyatt volta para o lado do Capitão,
e Bill Bowes é preferido em detrimento de Mitchell.
Críquete, o enigma inglês.
Não conheço mais nenhum desporto
em que nem os jogadores sabem as regras.
Obrigado, Miss Lemon.
Os Australianos já estão em vantagem
e aposto que o Don vai procurar os 3 pontos em terreno alheio.
Hastings, não tenho tempo para este "Don"
e para a sua cruzada em "terreno alheio".
- Tenho um jantar com o meu dentista. - Com o seu dentista?
Mas que morbidez.
- Mas sempre tentou evitá-lo. - Nem sempre.
Fora do consultório é bastante encantador.
Além disso, gosta de ver o produto final em acção.
Aqui não terá dos seus petisquinhos franceses finos, Poirot.
Só boa e bem elaborada comida inglesa.
Nem eu poderia desejar mais nada, Bonnington, meu amigo.
Coloco-me incondicionalmente nas suas mãos.
- Sim? - Absolument.
Sim, bem... Onde anda a Molly?
- Boa noite, cavalheiro. - Molly.
Que especialidade tem para nós esta noite?
Hoje está com sorte, Sr. Bonnington. Tem o seu prato favorito,
peru assado com recheio de castanhas
e filete de solha só para começar. - Excelente!
Para os dois. Eis uma senhora que sabe aquilo de que gosto, Poirot.
Certamente que a esta altura já tenho obrigação de saber.
- As pessoas pedem sempre o mesmo? - A maioria sim,
mas vou contar-lhes algo estranho.
Estão a ver o Sr. Gascoigne ali sentado sozinho?
Creio que vem cá desde que a velha Rainha morreu.
Henry Gascoigne, pintor, segundo me chegou aos ouvidos.
Senta-se ali todas as quartas e Sábados à noite. Nunca falha.
Excepto na semana passada, em que veio na Segunda. Não esperava.
Uma estranha alteração do habitual. Pergunto-me o porquê.
Deve ter-se esquecido.
Ele não suporta enchidos e bolo de amoras silvestres
e nunca o vi comer puré, mas sabem o que pediu na Segunda passada?
Puré de tomate, enchido de bife e rins,
e empurrou tudo para baixo com bolo de amoras silvestres.
Mon Dieu!
Voltou na Quarta, como de costume. Tinha voltado ao seu estado normal.
Não posso ficar a dar às colheres.
É boa rapariga e sabe umas coisitas sobre comida.
Acho tal facto extraordinariamente interessante.
- O quê? - A alteração de hábitos do velhote.
A alteração de hábitos alimentares? Ordens do médico. É o costume.
Não creio. A menos que achasse que uma indigestão lhe fizesse bem.
Ao meu bom amigo, Hercule Poirot, para quem a vida sem um mistério,
seria como carne assada sem mostarda.
C'est la verité, mon ami.
Vejo que o pequeno molar continua sensível, Poirot.
Temos de ver isso.
- Não, não, não. - Deve ser do calor.
- O que se passa, Molly? - O Sr. Gascoigne, voltou ao mesmo.
Enchidos e bolo de amoras silvestres.
Está aí alguém?
- Para quê essa gritaria? - É o leite dele.
- Há três dias que está cá fora. - Velho endiabrado!
Também não toma banho desde o último Carnaval.
E não vem um som lá de dentro. Pode ter adoecido.
Está frio como o gelo.
Pobrezinho, deve ter caído.
Oiça-me esta, Poirot.
Lembra-se daquele indivíduo que vimos no Bishop's a noite passada?
Aquele que a Molly disse que alterara os seus hábitos?
Não tente falar.
Parece que comeu o seu último bolo de amoras silvestres.
O pobre homem foi desta para melhor.
Consta que ao chegar a casa nessa noite caiu das escadas.
Ele vivia cá há muito tempo.
- Não era de muitas falas. - Nunca falaram?
Passava na rua à noite e cumprimentava-me.
Excepto na semana passada. Foi como se eu fosse um fantasma.
Passou por mim e nem me dirigiu a palavra.
Perdão, Madame. Sabe em que dia da semana passada?
Mas quem são os senhores, para fazerem estas perguntas?
Quem é ele? Não é inglês, pois não? Desculpe.
Chama-se Hercule Poirot. É um detective particular.
- Madame. - Dizem todos o mesmo, não dizem?
Diga-lhe que foi no Sábado que o velho Gascoigne passou por mim na rua.
Foi a última vez que o vi vivo. Sábado!
Estava ali deitado com o pijama e os chinelos,
era um homem muito mal arranjado.
Não me admirava nada que tivesse tropeçado, ou algo parecido.
- Tropeçado! - Sim, obrigado, Madame.
- E foi então que chamou a polícia? - Foi.
Enrolaram o corpo num cobertor e levaram-no.
Não prestei mais atenção. Pobre diabo.
O Monsieur Gascoigne recebia muitas visitas, Madame?
Só a modelo.
Ele era um artista, sabe. Ela está lá em cima.
Obrigado, Madame.
- Perdão, mademoiselle... - Quem é o senhor?
Hercule Poirot, madame, investigador particular.
- O meu colega, Capitão Hastings. - Bom dia!
Há algo aqui que precise de ser investigado?
Não, não. É apenas mais uma questão de curiosidade profissional.
Uma pequena ideia. Talvez possa ajudar-nos mademoiselle...
- E porque deveria fazê-lo? - E porque não o faria?
Chamo-me Dulcie Lane. Posava para Henry Gascoigne.
- Que mais deseja de mim? - Mas isso é uma grande ajuda.
O laço entre o artista e a sua modelo é lendário.
- Não me diga. - Digo.
Teria reparado, se o seu comportamento fosse invulgar?
Duvido. O comportamento dos pintores é sempre invulgar.
Nunca sabem se querem suicidar-se ou dar uma festa.
- Nada de invulgar em relação a ele? - Não. Nada de extraordinário.
Algumas combinações estranhas com o agente, creio... Peter Makison,
mas terá de perguntar ao agente sobre isso.
Um agente? Quer dizer que tinha sucesso?
Não se deixe enganar por tudo isto. O Henry não era pobre,
só torto. - Tinha família?
Um sobrinho de quem falava de tempos a tempos,
artista de musicais. Também tinha um irmão, algures.
Anthony... Sim, Anthony, mas havia problemas entre eles,
nunca falou dele como irmão. Veja.
Uma semelhança extraordinária. Podiam ser gémeos.
Farinha do mesmo saco.
Esta sua "pequena ideia"...
...o que é?
Uma noção simples.
Vi o Sr. Gascoigne na noite da sua morte.
Disseram-me que o seu comportamento tinha sido recentemente...
...como hei-de dizer... incaracterístico.
Mas, mais do que isso...
...o manto da vida deveria servir como um fato bem talhado,
mas não caiu muito bem àquele velhote do restaurante.
Sabe, mademoiselle, não posso aceitar,
que a queda do Sr. Gascoigne tenha sido acidental.
Não é o tipo de mulher que mate um homem, Poirot!
O cabelo ruivo, mon ami. É sempre o cabelo ruivo.
Só acho difícil de acreditar, mais nada.
Ela não parecia aborrecida com o falecimento do Monsieur Gascoigne.
Porque estaria?
- E quanto ao irmão? Anthony? - Sim.
Temos de encontrar o irmão,
assim como o agente artístico, Peter Makinson.
Obrigado, motorista.
É aqui que reside o futuro da investigação criminal,
no nosso Departamento Forense. O mais avancaço do mundo.
Pouco falta para desaparecermos,
amontoados no monte de restos da vida como...
...restos.
E acha que não há nada que nos salve?
Nem as suas celulazinhas cinzentas.
Gascoigne, H. Seremos todos extintos, Poirot. Dinossauros.
Henry Gascoigne. 68 anos. Artista de profissão.
Qual é o seu interesse nele, Poirot?
Era conhecido de um amigo e desejo apenas descansá-lo.
"Morte causada por pescoço partido, devido a queda das escadas."
Parece que era um bicho do mato, um pouco excêntrico.
Os vizinhos não se lembram de ver visitas nessa noite,
ou na manhã seguinte. - Nessa noite?
Estima-se que a morte terá ocorrido por volta das 21:30 de Sábado,
16 de Junho. - Extraordinário.
O seu departamento forense é muito preciso.
Não... ele tinha uma carta no bolso do pijama.
Foi expedida nessa manhã em West One
e chegou na remessa das 21:30 nessa noite.
Devia ter descido para ir buscá-la e caiu, quando voltava para cima.
Percebo.
Posso ver a carta?
O patologista ainda a tem, mais as roupas de Gascoigne.
- Lembra-se de quem a terá mandado? - Não, não me lembro,
mas era inofensiva. - Claro.
- Qual era o nome do patologista? - Não lho disse.
Acredito no que lhe digo, Poirot. Este caso está encerrado.
Bem, esperemos Inspector-Chefe,
que as Ciências Forenses, das quais tanto se orgulha,
não substituam todos os aspectos do trabalho de um detective.
Esperemos que a camaradagem ainda tenha um papel importante, non?
Chama-se Cutter. É melhor ligar-lhe,
para que saiba aquilo com que pode contar.
É que sabe, Inspector-Chefe, continuamos ainda longe da extinção.
Au revoir, mon ami.
Um indivíduo rijo. Os anos não passaram por ele.
Ainda tem a própria dentição.
Gascoigne?
A causa de morte foi o pescoço partido?
Foi.
Segunda e terceira vértebras... aqui e aqui.
Há-de reparar nas grandes nódoas negras na caixa torácica,
braços e pernas, consistentes com uma queda grande e aparatosa.
Escada abaixo, sim.
O Sr. Gascoigne pode ter sofrido um ataque cardíaco, ou uma trombose?
- Não. Escorregou e caiu simplesmente. - Estou a ver.
Calculei que conseguisse determinar a hora da morte com alguma exactidão.
Nunca é fácil determinar a hora da morte com exactidão.
Mas esta carta confirma as suas provas médicas.
Sim. Gascoigne fora visto num restaurante,
por volta das 19:30 da noite. - Exacto. Eu estava presente.
Esta carta chegou com o correio das 21:30?
Sim.
Uma análise do conteúdo do estômago de Gascoigne revelou,
que comera um jantar ligeiro,
entre 2 a 3 horas antes de morrer. - Encaixa então tudo na perfeição.
Empresta-me esta carta, monsieur?
Creio que pode ser um fiel depositário, Sr. Poirot.
Claro.
- Está sentado, Hastings? - Sim, estou.
Muito bem.
- Estou a ir! - Óptimo! Óptimo!
Agora...
Hastings, esta receita é da minha mãe.
Coelho.
Cozinhado à moda de Liege.
Aposto que é melhor que coelho cozinhado à moda de Hastings.
Sim. Teve muita piada, Hastings.
Contudo, quando for adulto,
perceberá que a comida não é o tema mais adequado para fazer rir.
- Tome. - Cheira muito bem.
Bon. O aroma é o ingrediente mais importante em qualquer prato.
Não, não, Hastings. Use a colher. É assim que se faz em Liege.
Usar a faca é considerado uma ofensa para o cozinheiro.
Quer dizer que a carne é dura.
- Não come? - Infelizmente não.
O meu pequeno molar esquerdo continua a dar-me muitas chatices.
Está bom, Hastings? Por favor, não se poupe a elogios.
É maravilhoso!
Sabe mais a...
...bem, mais a coelho do que qualquer outro coelho que já tenha provado.
Isso é das bagas de zimbro.
- Quer mais molho? - Não, não, ainda não.
O que estava no envelope encontrado no bolso do Gascoigne?
"Está convidado para uma pré-exibição de pinturas contemporâneas europeias,
adquiridas recentemente pela Farringdon Gallery."
Isto é capaz de ser informativo e agradável, Hastings.
E é amanhã.
"Homem a atirar uma pedra a um pássaro."
Sério? Qual é qual?
Juan Miro, Hastings, um expoente da visão surrealista.
Um trabalho inspirado pelo sonho, non?
Sim, um homem com uma imaginação muito sua.
Posso ajudá-los, cavalheiros? Chamo-me Makinson.
Peter Makinson? O agente de Henry Gascoigne?
Sim. Que perda tão trágica!
O seu acordo contratual com Henry Gascoigne era invulgar, Sr. Makinson.
Invulgar!
Já ouviu falar de um artista que não vende os seus trabalhos?
- Não vende? Quer dizer, nada? - Deve ter sido complicado para si.
Conseguia vender os trabalhos mais pequenos... esboços e aguarelas,
mas as pinturas a óleo nunca passavam para as mãos de "filisteus",
como chamava aos coleccionadores e negociantes.
Quer dizer que ninguém tem quadros de Gascoigne?
Ofereceu alguns...
...gestos de amizade. Tenho uma pequena colecção
e Dulcie Lane, a sua modelo, tem vários trabalhos,
mas ele era um homem com poucos amigos.
E agora, após a sua morte, os quadros podem ser vendidos?
- Sim, creio que sim. - E o monsieur?
Pode vender a sua colecção, não pode?
Mas afinal o que se passa? Não é coleccionador, pois não?
Não, monsieur.
Sou Hercule Poirot, detective particular.
Investigo as circunstâncias em volta da morte de Henry Gascoigne.
Percebo.
É capaz de ser melhor falarmos sobre isto no meu escritório.
- Cavalheiros. - Obrigado.
É um quadro do Sr. Gascoigne, não é?
Mas não é a sua modelo habitual?
Não. Foi pintado anos antes de conhecer Dulcie Lane.
É a Charlotte Gascoigne. Uma beleza rara.
- Esposa? - Não.
Charlotte era casada com Anthony Gascoigne, o irmão.
Constou-me que eles não se dariam muito bem?
É verdade.
Certo dia, o Henry chegou aqui com este quadro
e pediu-me que o guardasse bem.
- Por que motivo? - Acho que a Anthony não agradava
a ideia do corpo nu da mulher exposto ao público.
Acho que todos ficavam a ganhar com a morte do velho.
Tem razão, mon ami. O trabalho era requisitado, mas inatingível.
A sua morte chamou muito a atenção.
- E deve ter inflacionado os preços. - Sim.
Quem tiver a sorte de possuir um Gascoigne original,
pode contar com a vida resolvida.
- Incluindo Makinson e Dulcie Lane. - Inacreditável!
Não, mon ami. Mesmo os mais chegados se sentiriam tentados.
- Podiam ter esperado pelo almoço. - Almoço?
A Inglaterra ganhou o lançamento, foi para bater.
Sutcliffe e Hammond regressaram ao pavilhão antes do almoço.
78-2 no fim do jogo de abertura.
- O Chipperfield encurralou-os aos 2. - Almoço!
Mas claro, Hastings! Almoço!
- Não percebe? - Percebo o quê, meu velho?
Quatrocentos e vinte melros cozidos num bolo.
Deve querer dizer "tarte", não é?
- Miss Lemon? - Sr. Poirot.
Raffles, Sr. Poirot.
Que homem maravilhoso.
E que tal os musicais, Miss Lemon?
George Lorrimer é o director do Carlton Theatre, Bethnal Green.
Excelente trabalho, Miss Lemon.
De volta ao Monsieur Raffles, Miss Lemon.
Hastings, esta noite temos de visitar o teatro.
Mas que história é esta de melros, Poirot?
Nesse Sábado à noite, Henry Gascoigne acabou de comer,
com os melros, ou melhor o bolo de amoras silvestres.
O sumo das folhas das amoras deixa uma mancha negra
e no entanto, os dentes de Gascoigne não estavam pintados.
- Eu observei bem. - A empregada deve ter-se enganado.
É fácil acontecer.
Segundo o patologista,
Henry Gascoigne morreu duas horas depois de tomar uma refeição leve.
Não considero sopa, seguida de enchidos, uma refeição leve,
mas e se essa refeição não fosse jantar, mas sim almoço?
Mas o velhote foi visto no restaurante ás 19:30. Viu-o.
Sim, mas não era Henry Gascoigne.
Nesse Sábado à noite, mon ami, não jantei com Henry Gascoigne,
mas com o seu assassino.
Henry Gascoigne já jazia morto no fundo das escadas.
E o assassino, disfarçado do velhote, pôde abandonar a cena do crime,
sem levantar suspeitas. - Não foi bem assim.
Passou pela vizinha, a Sra. Mullen, sem sequer dizer "Bom dia".
Mas porquê tomar o lugar do velho no restaurante?
Para parecer que Gascoigne ainda estava vivo.
A questão é, quem poderia fazer-se passar por Henry Gascoigne?
Voto no irmão.
Seria preciso uma grande ginástica mental,
para ver Miss Dulcie Lane com a peruca branca e os bigodes.
Não seja tonto, Poirot!
Os detectives com a "pequena ideia."
Por favor, mademoiselle, perdoe-nos a intromissão.
Com certeza, cavalheiros.
Como já viram por vós mesmos, não tenho nada a esconder.
Não, não, estávamos na galeria...
Estou convencido que a morte de H. Gascoigne foi premeditada,
por alguém que ele conhecia bem. - Sou suspeita?
Henry Gascoigne deu-lhe vários quadros?
Deu. Quatro desenhos de estátua.
Está com certeza ciente do seu valor?
Sim, tive uma série de ofertas generosas.
Podia ser uma mulher abastada, Miss Lane.
Acha que me livraria deles? A qualquer preço?
Uma úItima questão, Miss Lane.
Sabe onde posso encontrar o gémeo de Henry Gascoigne, Anthony?
Não, não sei. Se calhar é melhor perguntar ao sobrinho.
Obrigado, Miss Lane.
Senhoras e senhores, é com prazer
que lhes apresento o Sr. Tommy Pinner!
Quem melhor para se disfarçar de velho,
que um irmão gémeo? - A ideia parece boa, mon ami.
Dou-te mais uma oportunidade. O que mais consegues fazer?
Cantar uma canção.
Chama-se "Dinah, Vem Dar-me A Mão."
- "Dinah, Vem Dar-me A Mão?" - Sim, senhor.
- É patético. - E quando acaba,
a Dinah aparece e dá-me a mão. - Dá?
- Sim, senhor. E acaba assim. - Acredita que sim.
- É horrível. Atroz. - Atroz?
Sim.
- E o bombeiro? - Esse! Pior ainda.
- Mas, senhor... - Então? E agora?
- Quer que engula facas? - Não!
Entre.
Monsieur George Lorrimer?
Não, sou Henry Clarke, o assistente de George.
Esta noite ele não vem.
Pode dizer-me onde posso encontrá-lo esta noite, monsieur?
Infelizmente, não. Está fora da cidade.
Em Brighton, a tratar dos preparativos do funeral do tio.
- Em Brighton? - Sim, algum problema?
Não, não, c'est difficile, monsieur. É que, sabe,
pensámos que Henry Gascoigne só seria enterrado na próxima semana
e aqui em Londres. - Henry?
Enganaram-se na pessoa. O George falava do tio, Anthony.
- Morreu a semana passada. - Anthony?
Sim. O funeral é amanhã.
Entregamos este corpo ao solo,
terra à terra, cinzas às cinzas,
pó ao pó.
Um funeral com pouco afluência, Hastings.
Com ambos os irmãos mortos,
já poucos Gascoigne restam para porem luto.
E também escasseiam os suspeitos.
Chamo-me Lorrimer. George Lorrimer. O sobrinho de Anthony.
- Capitão Hastings. - Hercule Poirot, monsieur.
Poirot? O nome é familiar. Conheço-o?
Talvez Henry Gascoigne me tenha mencionado.
- Conhecia o Tio Henry? - Era um conhecido,
de há muitos anos.
Só soube da dupla tragédia a noite passada.
Tinha de vir dar os meus pêsames à Sra. Gascoigne
e a si pessoalmente, monsieur.
- Perdão, Sra. Gascoigne? - Sim. A esposa de Anthony.
Refere-se à Sra. Hill, a governanta. Cuidou dele durante anos.
- Então a Madame Gascoigne está... - Sim, morta.
Já faz dez anos. Marcou o início do fim para o velho Anthony.
Tornou-se num verdadeiro solitário.
Mas estou a ser extremamente indelicado. Vêm até lá a casa?
Não há velório,
mas com certeza a Sra. Hill arranja-nos algo para bebermos.
É um convite muito generoso, monsieur e que aceitamos.
É o mínimo que posso fazer.
Obrigado.
Gostava de saber coisas sobre si e o Henry.
Outrora, a paixão do Henry pela pintura alimentou-me,
mas tristeza!
O meu talento como pintor não correspondia à minha ambição.
Posso ajudá-la, Sra. Hill?
Eu consigo arranjar-me muito bem sozinha. Obrigada.
Obrigado.
E os dois irmãos eram gémeos?
Sim, não idênticos, mas tinham uma grande semelhança.
E também partilhavam uma grande afinidade, non?
Afinidade? Nada disso. Há 20 anos que não se falavam.
Sacre Bleu! O que poderia ter causado tal desarmonia?
Há alguns anos, a Charlotte foi modelo do Henry,
no mínimo, era mais a sua inspiração.
A Musa.
Apareceu o Anthony, que roubou o coração da jovem.
Ele levou-a, deixando o irmão destrocado. Ç
E as feridas dessa batalha são profundas.
As suas diferenças estão bem enterradas.
Ambos tiveram boas oportunidades.
A marchar de volta ao pavilhão,
se me permite a expressão.
Um período muito complicado para si, madame.
Fui enfermeira e amiga.
Cozinhei e limpei todos aqueles anos.
E ele parte, assim de repente.
Nem agradecimentos pela preocupação. Nem um tostão de lembrança.
Nem um pequeno pé-de-meia no testamento pelos seus serviços?
Não havia testamento.
Calculo que vá tudo para ele. O familiar mais chegado.
Calculo que esteja no seu direito. Se bem que não o mereça.
Não veio ver o tio, senão mesmo no fim.
Sra. Hill, pode dizer-me com exactidão,
quando é que o Sr. Anthony Gascoigne morreu?
Às 13 horas da última Sexta-feira.
Éramos só nós dois, no fim.
Disse ao Sr. George, ao Sr. Lorrimer,
que não restava muito tempo, mas ele só chegou no Domingo.
"À tarde do segundo dia, Australianos têm 63 pontos sem perdas,
"perseguindo a Inglaterra com um total de 440 pontos...
Leyland fez 109 pontos e Ames 120."
É a primeira vez que um defesa faz uma destas.
Pergunto-me se o tempo se aguentará.
Hastings, o críquete...
...ocupa-lhe demasiadas celulazinhas cinzentas.
Sra. Hill, muito obrigado pelo tempo dispensado.
Quer que a acompanhemos a casa?
Não, obrigada, cavalheiro.
Quero apenas ficar sentada a ouvir um pouco a banda.
Mas que grande história que desbobinou, caro amigo.
A "chama do fim artístico". Quase corei.
Hastings, não compreende os sentimentos mais puros.
- Mas mentiu! - Não, não.
Não quis causar mais dor a Lorrimer,
dizendo que um dos seus tios foi assassinado.
Ao apresentar-me como conhecido de Henry Gascoigne,
as minhas perguntas pareceram apenas mera curiosidade.
Mesmo assim, prova a minha teoria.
Claro, esperava mais desta intriga fraternal.
O crime passional!
Não, não, mon ami. Temos andado enganados.
Duas vezes por semana,
Henry Gascoigne ia da sua casa até à Bishop's Chop House.
Era um homem de hábitos, não mudava.
Nesse Sábado à noite, após ter assassinado Henry Gascoigne,
o impostor terá seguido este caminho.
Como é que à noite, alguém entra num lugar como uma pessoa
e sair como outra completamente diferente?
Podia usar uma pensão ou um hotel.
Sem levantar a mais leve suspeita?
Depois da dissimulação no restaurante teria de abandonar o disfarce.
Para voltar a vestir as suas roupas e garantir o seu álibi.
O problema seria a discrição.
Acho que descobri a solução, mon ami.
Patrão, se esperava espectáculo veio ao sítio errado.
Asseguro-lhe que estou no sítio certo.
Não me venha com piadas, chefe.
- Perdão...? - Eu conheço-o.
Não, não, não me parece.
E ou muito me engano,
ou o seu boné ficaria melhor ao homem com dotes artísticos.
Mas o que se passa?
Está ciente,
que ocultar provas que levem à condenação de um conhecido criminoso
é um crime gravíssimo? - Que provas?
O cachecol amarelo usado por um homem procurado para interrogatório,
pelo assassínio de Henry Gascoigne!
Assim como o casaco de bombazina, mais as calças,
um colete e um barrete,
mais uma bengala de madeira escura.
Estavam aí, não estavam? Não ia deitá-los fora.
Podia ganhar uns quantos xelins.
Foi diligente e sincero, cavalheiro.
Decerto isto compensará os "quantos xelins" que poderia ter ganho.
A Dulcie Lane esteve a posar desde as 13 horas,
até às 17 horas da tarde de Sábado, por isso, podemos eliminá-la.
Claro. A Miss Lane está inocente.
E Verity pontua. Corre.
1, 2, 3, 4 e o braço voa.
Darling está fora. Estica o bastão.
E creio que o Makinson também. Estava em Paris,
o que nos traz à estaca zero. - Não, mon ami, nada disso.
Estamos prestes a fazer a nossa úItima jogada.
Peça por favor a Miss Lemon que ligue ao Inspector-Chefe Japp.
... desta vez uma bola rápida e Darling falha,
mandando a bola em arco para Sutcliffe,
que apanha sem dificuldades. Darling não pontua.
É o terceiro "wicket"de Verity da manhã.
A Austrália está agora 204-4.
- Boa tarde, Teddy. - Boa tarde.
Monsieur Lorrimer, que bom. Junte-se a nós, por favor.
O que se passa, Poirot?
- Quem são os seus amigos? - Já conhece o Capitão Hastings
e este é o Inspector-Chefe Japp, da Scotland Yard.
Temos razões para crer que a morte do seu tio não foi acidental.
- Não foi acidental? - Por favor.
Estas roupas faziam parte do disfarce do assassino.
Foram deitadas fora perto do Bishop's Chop House,
depois de se ter disfarçado de seu tio, após o assassínio.
Os fios de cabelo branco são da peruca.
Os cabelos mais escuros pertencem ao assassino, será fácil confirmar.
Perucas? Disfarce?
Sim, um final tortuoso para um enredo sinistro, cavalheiro.
Naquela noite de Sábado, após o assassínio de Henry Gascoigne,
o assassino vasculhou a correspondência na sua secretária.
Roubara esta carta,
que enviara no dia anterior.
O que poderia ser mais inocente que um convite para uma exposição?
Contudo, restava-lhe um último número artístico para representar.
Não era um artífice dotado.
Alterou o carimbo do correio de dia 15
para dia 16
e manchou o carimbo com o mata-borrão para melhor esconder a falsificação.
Colocou a carta no bolso do roupão do seu tio e disfarçado dele,
ocupou o seu lugar à mesa do Bishop's Chop House,
de modo a parecer que Henry Gascoigne caíra e morrera,
nesse Sábado à noite. Mas às 21:30, o correio já fora entregue.
Quem poderia ter feito tal coisa?
A princípio suspeitei dos colegas, mas todos tinham álibis convincentes.
Depois, obviamente, virei a minha atenção para a sua família,
mas Anthony morrera. Tudo indicava que você seria o único parente vivo.
E claro que era...
Onde estava quando o seu tio foi assassinado, monsieur?
Onde estava?
Bem... Estava no teatro, para a segunda representação.
- Claro. - Isso Sábado à noite, Sr. Lorrimer.
Nem pessoal, nem artistas se lembram de vê-lo por cá nesse Sábado à tarde.
Altura em que estaria a tratar de alguns assuntos, sim...
...o assassínio do seu tio!
Acha que matei o Henry?
Mas isto é de doidos! Não tinha problemas com ele...
Após a morte de Anthony, o Henry era o único parente vivo
entre o senhor e os bens Gascoigne.
É mentira, uma mentira hedionda!
Conseguimos uma amostra da letra,
da máquina de escrever do seu escritório, monsieur.
Há-de corresponder na perfeição ao endereço do envelope.
A assinatura do assassino.
Foi o número do Music Hall que o fez suspeitar de Lorrimer?
Era uma excelente imitação de um velho,
que o Lorrimer deve ter visto várias vezes.
É verdade. E o Lorrimer estava preparado há semanas.
Quando a Sra. Hill, a governanta, lhe ligou,
dando-lhe conta da morte iminente de Anthony,
Lorrimer sabia que todo o dinheiro iria para Henry Gascoigne,
uma vez que não havia testamento.
Mas porque razão se mascararia Lorrimer de Gascoigne na 2a.?
Ensaio da roupa. Tinha de ter a certeza que funcionava.
E quase que se safava!
Não pode fazer de Otelo pintando apenas a cara de preto.
Tem de pensar como ele!
A actuação de Lorrimer foi um fracasso total.
Hastings, de repente ficou muito pálido. Está indisposto?
O jogo internacional, Poirot. Extraordinário.
Ouça. "Verity faz 14 "wickets" para 70 voltas,
"num dia em que a Inglaterra eliminou a Austrália duas vezes,
para ganhar o segundo jogo internacional."
Seis "wickets" na última hora!
E após a chuva do fim-de-semana está surpreso, mon ami?
Os Australianos estão habituados a terrenos difíceis.
Os "wickets" de Lord's estariam com certeza húmidos.
Não é um dia para marcar pontos,
não, é um dia para a arte de lançar
e o Hedley Verity é o maior expoente vivo.
Flecte o braço esquerdo, a perna move-se para a direita.
Ele levá-los-ia ao Long Room num instante.
Tem variação de lançamento, o "chinês",
e uma bola muito rápida que se torna uma bola de ressalto.
Sim, num dia assim, Monsieur Verity consideraria 14-70 um bom resultado.
Tradução e Legendagem Rute Afonso / CRISTBET, Lda.
Sincronizado e Revisto por : Chicharro[NaN]